Récits d'une belette en voyage

Ça fait quinze ans que je trimballe un bout de blog à l’extrémité d’une ficelle, que je le balade sur diverses plateformes pour témoigner de divers pays, de divers voyages. Blog qui s’est éteint, doucement, en même temps que mes voyages se sont limités à des Festivals de danse, que j’ai arrêté d’aller dans des pays pour les vivre et que j’ai commencé à les danser. C’est le jeu ma pauvre Lucette. Je croyais ce besoin de regard sur l’étranger aussi essentiel à ma nature que le châtain de mes cheveux ou la couleur de ma peau, il semblerait que le voyage ne soit jamais tout à fait une question d’ADN. À l’heure de l’effondrement, d’une conscience collective plus acérée sur l’environnement et le climat, la notion même de voyage est devenue problématique. Je ne dirais pas que j’accepte cette sédentarisation à bras ouverts, loin de là, mais il faut bien composer avec mon nouveau travail, ma passion et mon éthique. Cette partie d’échec n’est pas terminée. Pourtant, je reprends la plume – virtue...

C'est l'histoire d'un tableau qui vous vient avec le son. Une petite fille à la fenêtre, tresses noires et peau mate. Une petite maison de pierre sur la place d'un village de montagne. Le rayon d'un soleil orange, vieillissant mais robuste, une brise d'été sur ses quelques mèches peu dociles. Sur les pierres, sur la tresse et à son pied, on distingue clairement le son d'un piano, le timbre d'un banjo, le claquement métallique d'une washboard. Elle se penche avec sa première grâce de femme et sa dernière témérité d'enfant, un chien glapit à l'intérieur de sa maison, et en quelques secondes l'enfant a disparu, le soleil est retourné dans sa chrysalide percée d'étoile, mais la musique continue, et en son sein un tableau incomparable dont elle raconte l'histoire, inlassablement, sans en avoir vu la couleur ni la forme. Car c'est le vent d'été qui peint les tableaux et qui porte la musique à Rodes en août, cette année comme l...